Campeones, oe, oe, oe, hemos ganao, somos los mejores, y eso.

Ni en vuestros mejores sueños (ni por supuesto, en los míos) os imaginabais ninguno que nos íbamos a cepillar a los alemanes en la final. Sobre todo teniendo en cuenta que en la delantera dependíamos del fallador Torres y que el que guiaba los destinos desde el banco era un anciano con la cabeza medio perdida (sólo así se explica que el mejor jugador de la liga española, por votación popular en diario Marca-la Biblia de este circo-, y que no es otro que Raul González Blanco, no estuviera entre los convocados).

Pero bueno, hete aquí que hemos ganado, además dando un acojonante baño a los nibelungos, con lo cual el niño Torres sustituirá en la mitología popular a Marcelino (un jugador del que no se conoce otra cosa que ese gol) y el loco de Hortaleza se recordará como el mejor seleccionador de la historia de España, y todos los periodistas le rendirán vergonzosamente honores a partir de mañana, cuando hasta hace seis meses todos pedían su destitución fulminante, y todos los españolitos estaban de acuerdo en ello.

Pero esto es España, tierra del todo o nada, y los mismos que llenaron entonces la Nueva Condomina para abuchear al viejo, estarían anoche en Ronda Norte gritando "Luis quédate".
Pero yo no. Yo digo lo mismo que dije cuando terminó el mundial, "Luis, mentiroso, VETE YA".

Y no sigo hablando, que ahora estoy contento. La próxima semana, hablaremos del gobierno.